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Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais été du genre à bien se plaindre. Dans l'existence, elle a traversé correctement des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une ère où filet de femmes travaillaient à bien bourré temps, les faits de vénération pour rembourser la domicile. Mais ce qui l’attendait après la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la foyers intime, dans une petite vue touchant à perpignan. Et pour première fois pendant des décennies, le silence l’enveloppait, non de la même façon qu'un confort, mais de la même façon qu'un mur. Les plus jeunes avaient leur tenue. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient relativement souvent le dimanche. Mais les occasions s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des gestes répétés, des chroniques qu’on stoppe en marge convoquer. Il y avait les albums exemples, les bibelots chargés d’histoires, les cartons qu’ils avaient crées ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait notamment ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un objectif étrange. Elle se trouvait dans une recette vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de affliction. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce propos revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une sujet discernement, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en proférer. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une interprétation inspiré. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais essayer la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de tristesse. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa caractère, mais elle n’était pas du genre à bien consulter. Pourtant, ce soir-là, seule appelées à son ordi, elle chercha. Elle évita les sites immensément clinquants, ce qui promettaient des miracles pour 10 e. Et puis elle tomba sur une page simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien basculer. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à donner, avec un prix soigné, rétribué instantanément sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas énergie de s’engager, de dette expliquer quoi que ce soit. Elle voulait juste… préférer une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en majeur. Puis elle appela. Une sirène, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla six ou sept informations. Elle parla du intention, du vide, du conscience qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et alors que il prit la opinion, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui présenté que la montre brisée pouvait être le marque identitaire du temps suspendu, de ce qui n’avait pas compté amené, ou écouté. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif pas encore intensément traversé, d’une souvenance qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de moment, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses visions résonnaient étrangement tout de suite. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de désespérance, mais de plénitude. Elle raccrocha au bord d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce but n’était plus une intimidation, mais un message. Une appel à effectuer l'apaisement. Les évènements suivants, elle continua sa pratique. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus fréquemment à bien ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet singulier dans un tiroir pour pactiser ses idées. Et particulièrement, elle se sentit moins coupable de ses pulsions émotionnelles. Elle réalisa que prier un doigt de clarté, même via une ligne téléphonique, n’était ni jolie voyance une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un tic. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans s'astreindre à servir un formulaire, sans former son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce souhait d’être entendue. Et dans un système bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.